Trepo el tiempo
como una tarántula...
la casa, el barro...
tantas cosas detrás.
Las hamacas, los postes de luz
el sauce cortado
el ruido a bombuchas
la palabra c a r n a v a l...
Miro por fracciones
algunas fotos
idealizando muertos.
Lo que no está se vuelve sublime,
y lo que está,
se pudre.
Me gustó mucho este.
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